Словно ветром подхваченный лист
Душа моя летит в высь,
Мысль уносится в даль.
Я остаюсь здесь. А жаль…
Но слишком слаб и тяжёл,
Тёплый угол себе нашёл,
И, наверное, я всё же трус,
Раз всё-таки здесь остаюсь.
Шёл из школы мимо каштановой аллеи. Ветер задувал в расстёгнутую куртку, но я не чувствовал. На меня напал очередной приступ безграничной романтики. Я называю это состояние светлая грусть.
Хочется выть и петь, плакать и улыбаться, лететь и падать, стоять на перекрёстке, словно жертва пяти ветрам с гордо поднятой головой и лить яркие слёзы…
Странно…
У нас осень наступает медленно. В Москве вроде бы снег лежит, а у нас ещё на каждом каштане треплется два-три гордых листика. Их края горят оранжевым огнём, нещадно расстреляны ветром, но в серединке горит маленький зелёный огонёк. И они борются до последней капли хлороформа, до последней секунды жизни.
Я удивляюсь их силе.
Я сдался бы сразу.