Меняю талант сочинять стихи на возможность выспаться... Потому как моя муза, сволочь эта, мне такой возможности не даёт…
Многоточие
Всё одно, mon cher, всё одно,
Ты от пули, а я – в окно,
Удивление, страх и немного боли…
Дни тянУтся, летят года,
Утром август, завтра – среда,
Пожалеть бы себя, что ли…
То, что было звездой, ныне Солнце,
Щель в стене разрослась в оконце,
А я так люблю темноту…
Я тебе надоел, mon ami?
Ты прости, каким есть прими,
Или, хочешь, в окно уйду?..
А вот это – уже бзЫк... Романтиком родился на свою голову... Или, думаете, только девушки влюблены в вымышленный образ под кодовым именем «Принц»? Нет, ещё есть мы, дон кихоты...
Звёзды
Эти неоновые звёзды мне
Жгут глаза и опаляют мысли.
Забыть, забить, закрыться бы во сне,
Но мир и я как будто бы зависли.
Я жил, я ждал, я верил в чудеса,
И как плохой борец, открылся слева,
И звёзды снова жгут мои глаза,
И ты опять мне снишься, королева...
А после трезвого просмотра своих глюков и двух часов ночи...
Почему? Почему? Почему
Разрываю себя на чувства?
Смысла строк сам понять не могу,
А другие видят искусство.
Да, искусство... Искуственность фраз.
Правдой режу себя по векам.
Моя боль из вонючих пластмасс,
Не поэтом рождён – человеком...